memória do nada

Um dia aconteceu o olhar.

No meio da noite, sob a luz da lua.

Por instantes breves.  

Segundos feitos relâmpagos, de velocidade triste.

E logo se fechou o luar da possibilidade.

No regresso ao tempo infindo da permanência obscura, vozes que gritaram, ficaram abafadas pela imensidão do som do escuro. 

Porque o escuro tem som, um som que grita, que inunda, um som que destrói toda a possibilidade do ouvir. 

Consegue ser tão forte e tão intenso, que até o ver se incapacita.

Ficou ainda e por enquanto a memória.

A memória que diariamente se vai  confundindo com o espaço do negro que a envolve.

A memoria que se vai esquecendo de si própria,

A memória que progressiva e continuamente se vai dissolvendo no vazio do nada.

Ilusão

Sei lá do ar e do vento....
Sei lá da chuva, ou do sol
Sei lá do futuro que invento
Sei lá para que bate a água em pedra mole.

Porque existem horas e o tempo?
Porque existe a vida que se leva?
E leva-se, para onde?  Em sentimento?
Não! É só uma  ilusão de luz dentro da treva.

Existe o quê, se nem existo eu!
Nada é mais do que o imaginar
de matéria e pensamento que desceu
dum espaço-tempo, que nem é lugar.

Vivemos em morte continuada,
desde o dia e hora em que se diz termos nascido:
a prova é  não restar nada
após uns dias,  em que se fingiu ter-se vivido.

Vísceras autofágicas

Insisto em ver,
(mas os olhos fecham)
Quero ouvir
(o tímpano endurece)
Quero sentir,
(a pele virou quitina)

E na língua,
o tabaco fez das papilas estrada.

Assim desconectado,
sou apenas vísceras em autofagia:
no desespero de se entenderem.

A chama escura

É esta a chama do vazio:

arde, sem fumo,

acende, sem luz,

toca e queima, sem escurecer o que queimou.

É esta  a chama

que não se vê

nem sequer na noite mais escura.

É esta a chama fria,

que em vez de aquecer, 

faz descer a temperatura.

Chama que se assopra, mas se não apaga,

que se molha, mas continua acesa,

pois,

uma chama  morta, 

não se mata!

Desígnio

Naqueles dias, o tempo se faz chumbo

e a água pedra

e o ar opaco, até se bater nele.

O horizonte  está à distância de um palmo,

e não tem cor

e não tem luz .

Naqueles dias, o vento seca, e até o som se cala,

em espera das horas

que não acontecem.

Naqueles dias,

o futuro não existe, que o presente parou.

Não se cresce não se envelhece, não se nasce.

Naqueles dias 

em que acordar é sonho

e sonho é pesadelo,

a benção da Morte é o único desígnio.