Folhas soltas, amarelas, secas
arrastadas pelo chão
sem destino e sem quererem, já,
qualquer destino.
Vento que não transporta,
apenas leva e nunca traz
e leva a lado nenhum.
Portas fechadas,
nem se entra nem se sai,
janelas com estores corridos,
pálpebras fechadas,
sentimentos mortos.
Terra estéril,
desertos da dimensão do infinito
vazios da existência.
Aqui,
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