Tomba a chuva, fria.
Dolorosa. Persistente. Teimosa.
Recorrente.
Chuva que molha, e esfria.
Que endoidece.
Mas que a meteorologia não previu!
Escorre a água pela roupa, e molha a roupa,
escorre pela pele, e molha a pele.
Escorre para o interior da alma
e afoga a alma.
Tempos de inverno,
tempos de inferno.
Mas e o céu?
As estrelas brilham,
a lua lá está meia a espreitar
núvens? Nenhumas!
Esta chuva é traiçoeira...
Chuva que vem dos olhos
molha mais.
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