Naquela noite

Deitou-se. Adormeceu. Mas, passado pouco tempo, acordou. E levantou-se. Sentiu que trazia algo de novo dentro de si. Uma sensação de peso, de espaço ocupado, como se fosse um copo que tivesse sido enchido e tivessse ficado cheio.

Percebeu rapidamente que esse novo conteúdo que o preenchia era exigente, reclamava de si ação. Impelira-o a levantar-se e  obrigava-o, agora, a vestir-se e a saír de casa, para fazer o que tinha de ser feito, fosse o que quer que fosse, que ele mesmo desconhecia.
 Sentiu a absoluta impossibilidade de resistir. 

O que seria que tinha dentro de si?

Importa pouco. O que importa é a missão. A missão exigida por aquela essência que lhe preenchera todo o espaço livre e que lhe pesava, agora. De que queria ver-se livre. 

Chegado à rua, começou a caminhada. Mas não procurava nada, (sabia lá ele o que procurar...) caminhava à espera dum encontro, sem que pudesse sequer imaginar de que encontro estava à espera. Havia que caminhar para encontrar, algo ou alguém.

Apesar da iluminação pública, a noite não lhe mostrava nada que pudesse constituir encontro. Muito tarde. O mundo dormindo. Mas a exigência, teimosa, vinda do seu interior,  obrigava-o a caminhar, a caminhar mais, sempre mais, até à consumação do ato.

Entrou no parque. Àquela hora escuro e vazio. Seguiu por entre árvores, bancos de madeira, coretos, lagos de patos. Até que lá bem ao fundo, junto ao gradeamento, pareceu-lhe... Apressou o passo. 

Era o encontro!

Aproximou-se muito devagar e sem ruído, enquanto do bolso retirou a faca. A seus pés, o homem deitado no chão, continuava a dormir, sem que se tivesse apercebido de nada.

Levantou, então, bem alto  a faca por 7 vezes e por 7 vezes  a enterrou bem fundo no toráx do adormecido. Uma fonte, a jorrar de sangue,  deu cor ao negro daquela noite ansiosa e coloriu o chão e pintalgou as plantas já tão cansadas de serem sempre verdes.

Sentiu-se de novo leve. Despejado.

Regressou a casa e então, tranquilamente, adormeceu.

Omnipotente

Chega de noite,
por entre o silêncio das estrelas
sorrateiramente, insidiosamente,
devagar. Sempre devagar
a arrastar os pés
como se tivesse pés!

Não bate à porta, entra instala-se.
Alastra, cresce, transborda:
inunda o espaço, afoga-o de si mesma.

Apaga horizontes,
escurece eventos do passado,
contrai futuros, num presente morto.

A tristeza é omnipotente.

Desinteressante

Uma lua enorme
imagina o peso!
Uma lua gigante
distante
arrogante.

Brilha, inconsciente.
Como se sorrisse, sem que achasse graça.
Como se falasse, sem saber o que dissesse.

Uma lua absolutamente desinteressante.

Chuva imprevista

Tomba a chuva, fria.
Dolorosa. Persistente. Teimosa.
Recorrente.

Chuva que molha, e esfria.
Que endoidece.
Mas que a meteorologia não previu!

Escorre a água pela roupa, e molha a roupa,
escorre pela pele, e molha a pele.
Escorre para o interior da alma
e afoga a alma.

Tempos de inverno,
tempos de inferno.

Mas e o céu?
As estrelas brilham,
a lua lá está meia a espreitar
núvens? Nenhumas!

Esta chuva é traiçoeira...

Chuva que vem dos  olhos
molha  mais.

Estrada

Pela estrada fora, rumo à vida,
pela estrada fora, a caminho do futuro,
pela estrada fora, com confiança.

Sempre pela estrada fora
e sem desvios
passos convictos de destinos certos
seguros, tranquilos, ajustados.

Sempre, sempre, estrada fora.

Até que, inesperadamente,
imprevisivelmente
absurdamente
já não há estrada nenhuma.

Um percurso de anos
feito absurdo.

Sem sol

Esperas, tranquilamente, pelo sol.
A noite passa, devagar
contas o tempo, hora a hora,
minuto após minuto
dás um salto e gritas:
"deve ser agora!!!!"

Mas o céu está negro
o horizonte negro
a vida, se vive, não se vê.
passou o tempo como se não passasse.
Nada mudou.

Olhas em volta... procuras...
Mas não há luz pra que se veja.
Tentas então ouvir,
e ouves o vento que se cala
e não te diz.

O silêncio da noite inunda o dia
se é que há dia, quando o dia iguala a noite.
Talvez tenha morrido, o tempo...
Ou talvez...
que estejas morto tu.

Fendas no teu chão

Quando a terra racha:
fendas abissais e negras e escuras e grandes
que se afundam no tenebroso núcleo em fogo.
E o medo atravessa o sentir
e os pés deixam de ter chão onde pisar.

Quando a terra racha,
não há varões de segurança para agarrar,
a terra engole e não vomita
a terra absorve e não devolve
e derrete e destrói.

Quando a terra racha,
rapidamente tudo foi tentado
que não há nada a tentar
a não ser desespero e medo
e  calor de morte que se sente em vida.

Quando a terra racha,
o pó atravessa o respirar
o ar fica vermelho, sufoca, comprime, pesa,
força os corpos para dentro das fendas
e um a um lá vão, sugados. Impotentes.

Quando a terra racha,
razões terá para rachar:
é a revolta da terra contra o Deus do infinito:
porque a terra sabe que tem fim.

Eles andem aí

De repente, sem saberes bem porquê, dão-te um pontapé. Mas depois, horas ou dias depois, com um maravilhoso sorriso nos lábios, dizem-te "Bom dia", "Que bom estares aqui!" E tu compreendes que o pontapé foi um engano, um ato do acaso e desvalorizas.
Uma semana depois, dão-te um encontrão e tu cais. Ficas magoado. Gritas, protestas. Umas horas ou dias depois, recebes novamente o tal maravilhoso sorriso, e um "Ainda bem que te vejo!"
De pontapé em pontapé de sorriso em sorriso, vais sendo habilmente manipulado pelos malabaristas do sorriso.
Cuidado!!!
"Eles andem aí..."

Sadismo

Palavras do sentir,
que se entoam numa melodia triste,
um fado arrastado,que se ouve, para lá das luzes,
para lá da noite,
para lá de mim.

Quem as profere?
Os lábios do vácuo,
que o vácuo sabe gritar, como ninguém mais!
E persistentemente as grita, sem piedade.

Sádico, teimoso, insistente,
repete o que sempre disse e não é nada,
Fala, como se não precisasse abrir a boca. Não abre.
Pensa irrefletidamente. Não sabe o que diz.
Mas chicoteia a vítima até ao sangue.
...Até depois do sangue...

E enebria-se...

Não gosto

Grotesco, inóspito, agreste,
este som dos outros que nos chega!
Um som rastejante de gargantas ferrujentas,
de intenções oblíquas,
de razões ausentes

Já não vejo o que antes via;
Rostos transformaram-se em borrões,
sorrisos, são agora esgares,
Já não ouço o que ouvia;
palavras transformaram-se em gumes de facas
prontas a matar.

Inóspito, triste, depressivo.
Silêncios arrogantes,
construidos pelo deus da noite,
para fazer das boas intenções,abortos.

Não gosto.



.

O estranho caso duma flor

Era uma vez um menino que tinha uma flor guardada numa caixinha que transportava consigo, a toda a hora de todos os dias. Porque a flor era a mais bela que alguma vez tinha visto. 

Porém quando a mostrava a alguém, ninguém a achava assim tão bela.,

"Estúpidos", pensava o menino; "não percebem nada de flores!"

Os dias foram passando, os meses e o anos também, mas a flor dentro da caixinha permanecia ao lado do menino, sempre,

Um dia foi o dia da viagem. Para longe ia o menino, para terras distantes, e quis o acaso que, na confusão de malas e bagagens, deixasse a caixinha com a flor, esquecida, em casa.

O tempo da distância foram meses, em que, sempre ocupado a conhecer coisas novas, mundos diferentes, pessoas de outros modos e locais,  o menino, apenas à noite, ao regressar ao tempo de si mesmo, recordava e sentia enormes saudades, da sua querida flor.

Mas depois, recomeçava a vida, e mais um dia se passava sem a poder de novo ter ali, a acompanhá-lo o que fazia que a saudade fosse ficando cada vez mais densa.

Até que chegou o dia do regresso.

De volta à sua terra, ao seu espaço, a primeira coisa que fez foi correr e procurar a flor, sentindo remorsos de a ter abandonado e ansioso por receber de novo aquela visão magnífica que sempre o tornava um pouco mais feliz, todas as vezes.

Lá estava a caixa. Ali mesmo, no lugar onde a sabia ter deixado. Olhou e parou. prolongando o tempo do prazer do saber que a ia ver de novo, tocar de novo, cheirar de novo, sentir, de novo.

Por fim, abriu a caixa.

Espreitou,

Lá dentro a flor.

Uma flor sem graça, descolorida, mal cheirosa, feia.

O menino ficou perturbado. Quem lhe teria trocado a flor tão bela que ele trazia sempre consigo, por aquela tão sem graça?

Ficou triste, muito triste, mesmo. Tão triste, que alguém que o viu assim, logo teimou em saber o que se passava.

E o menino explicou e mostrou a flor sem graça.

"Ouve lá, rapaz. Essa é precisamente a mesma flor que tu transportavas sempre contigo para todo o lado. É a mesma e está exatamente como sempre foi. Nunca ninguém, aliás, chegou perceber porque gostavas tanto dela!!!"

O menino tanbém deixou de perceber.

O Sarmento

Tenho de me apressar.  daqui a uma horita chega o Sarmento e a família e a casa tem de estar preparada para os receber.
Muito agradável esta minha casa em Campo de Ouriuqe. Uma moradia térrea, pequena, mas acolhedora. E o melhor é a localização, porque, apesar de estar bem no centro da cidade, quando lá chegamos, parece termos entrado num pequeno largo duma aldeia. Sem barulho de trânsito, sem muito movimento, um oásis de tranquilidade no centro de Lisboa.
Bem, estou a chegar. Poucas vezes cá venho, só quando está para chegar alguém. Hm...Os vizinhos estão na rua. Nem me devem conhecer. A ver se preparo a chave para meter na fechadura mal chegue à porta, não vão eles pensar que eu sou um assaltante, se levar muito tempo a conseguir entrar.
Ok. Cá estou. Um pouco escuro, que os dias já são curtos. preciso de luz...onde diabo está o quadro elétrico...Ah, aqui. Pronto. Ligo a luz e....
Eish!!! Que confusão por aqui vai! Louiça espalhada nas mesa, roupas de cama pelo chão... Bem. Dá tempo. Uma hora ainda até o Sarmento cá chegar.
Mas...
Espera lá!
Sarmento?
Eu não conheço nenhum Sarmento nem nunca contactei nenhum Sarmento!!!!
O Sarmento e a família vem para a minha moradia em Campo de Ourique?
Mas.... Eu não tenho nenhuma moradia em Campo de Ourique!!!!

Bah!

Vou, mas é, comer um pêssego!

Imaterial

Por todo aquele espaço!
(E não é terreno, nem rio nem mar nem céu...)
Brincam as almas.
Saltam, corem, riem-se,
tropeçam na alegria que constroem.
e caem  sem qualquer som de dor.

Gargalhadas entre sons de água que corre e que não há,
entre chilreios de pássaros que também não há,
múrmúrios de água a correr, mas não há rios nem fontes
e, muito menos, mar.

Sensações apenas.
Desprovidas de corpo.

Desnecessário

Lá, num outro tempo e num outro espaço
não haverá palavras,
nem desenhos,
nem sinais.

Da mesma forma que não se rega um rio.

Lá, num outro tempo e numa outra dimensão,
verás o que eu vejo e não te mostro,
ouvirás o que eu oiço e não te digo.

Da mesma forma que não se fotografa a alma.

Lá, nesse outro tempo e nesse outro local,
os telefones erguerão montanhas.
uns sobre os outros, a enferrujar.
Não haverá livros, que não haverá palavra,
e não haverá palavras que não haverá letras.

Da mesma forma que não se usa o que já não há.

Lá, nesse outro tempo e espaço,
o pensamento será como o ar que se respira
que todos assilmilam e que não é de ninguém.

Da mesma forma que não se guarda o vento.


Lá, não precisarás falar.

rosto

Um rosto,
na memória que se sente.
Como se estivesse aqui ao lado
e pudesse ver
e pudesse ouvir.

Um rosto,
cujas formas se reconhecem de imediato
como se estivesse aqui
e visse
e ouvisse.

Um rosto?
Mas se não tem olhos nem ouvidos?

Um rosto que não está,
nem nunca esteve.
Um rosto de fazer de conta
um rosto a fingir!

Um rosto?

Talvez...
Lá longe no limite do horizonte da memória.

Qual rosto?
Vejo apenas fumo.

Pó

Terra queimada,
por dentro cinzas, por fora pó.
Passos que se arrastam na poeira
lentos, cansados, tristes.
Passos de pés que já morreram.

O sol ficou castanho,
já não brilha, apenas queima.
Das árvores,
só os troncos retorcidos teimaram em ficar.
Talvez só para enfeitar o vazio da terra.

Caminha-se, mas não há caminho!
Nem voltará a haver:
o movimento é aautomático,
como se fosse uma missão sem causa.

Não há ninguém,
pelo menos vivo.
os pés que dão os passos, não são de ninguém:
são pés a que cortaram os corpos.
mas que teimam em fazer o que sabem fazer.

Os pés caminham,
automaticamente
sem  razão nenhuma a não ser essa.

Levantando o pó.

Irrealidades

Momentos em que o tempo seca,
o ar arde, a garganta enche-se de pó,
e os olhos não;

o tempo marca o fim,o adeus final,
o caminho que não tem retorno
e o sentir não sabe;

a lógica confere razão aos factos,
a dedução conclui e objectiviza
e o coração teima;

Momentos de uma eternidade estúpida,
momentos permanentemente ciclicos,
e a alma não percebe.

Tudo secou.
A desidratação ouve-se no estalar do universo,
e os olhos?

Os olhos imaginam que são fontes. 

Rocha

Marcas de pés em areia mole
porque a água não chegou
ainda não chegou.
As marcas são de areia
e não de pés.

Sangue de pés na rocha nua.
porque a água não chegou.
Mas o sangue é dos pés:
rochas não sangram.

A dureza do Mundo tem uma escala
registada nas bíblias de quem manda
biblias guardadas na dimensão do sempre,
inacessível a quem passa
que apenas tem direito a descobrir.

E vem a água e lava.
lava e leva: areia e sangue.

A rocha...
 pertence a outra escala!